El perfume escarchado del jacinto,
rama de los jardines invernales,
se derrama radiante sobre el plinto
constelado de azules vegetales.
Terciopelos dorados de corinto
anuncian bagatelas musicales.
El sol de esta mañana no es distinto,
son los mismos los valses imperiales.
Pero ya eres más viejo y se te nota
el cansancio inducido por los rubios
licores que la noche, gota a gota,
impregnaron con mágicos efluvios.
(El prístino violín de dulce nota
ha colmado de pena tus Danubios).
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